Palabras Como Puertas

HIMNOS A LA NOCHE. (1) Novalis. ¿Qué ser vivo, dotado de sentidos, no ama, por encima de todas las maravillas del espacio que lo envuelve, a la que todo lo alegra, la Luz –con sus colores, sus rayos y sus ondas; su dulce omnipresencia–, cuando ella es el alba que despunta? Como el más profundo aliento de la vida la respira el mundo gigantesco de los astros, que flotan, en danza sin reposo, por sus mares azules, la respira la piedra, centelleante y en eterno reposo, la respira la planta, meditativa, sorbiendo la vida de la Tierra, y el salvaje y ardiente animal multiforme, pero, más que todos ellos, la respira el egregio Extranjero, de ojos pensativos y andar flotante, de labios dulcemente cerrados y llenos de música. Lo mismo que un rey de la Naturaleza terrestre, la Luz concita todas las fuerzas a cambios innúmeros, ata y desata vínculos sin fin, envuelve todo ser de la Tierra con su imagen celeste. Su sola presencia abre la maravilla de los imperios del mundo. Pero me vuelvo hacia el...

Recuerdo Emily Brontë Frío en la tierra, y la nieve apilada sobre ti, Lejos, muy lejos, el frío en la tumba triste. ¿Me he olvidado de amarte, mi único amor, Cortada al fin por la implacable ruptura del Tiempo? Ahora, en soledad, ¿mis pensamientos ya no flotan Sobre los montes, en esa orilla del norte, Descansando sus alas en las hojas de helecho Que cubren tu noble corazón eternamente? Frío en la tierra, y quince diciembres salvajes Desde los cerros marrones se han derretido en primavera; ¡Fiel, de hecho, es el espíritu que recuerda Después de esos años de cambio y sufrimiento! Dulce amor de la juventud, perdonad, si me olvido de ti, Mientras la marea del mundo me arrastra hacia adelante; Otros deseos y esperanzas me atormentan, ¡Las esperanzas que oscurecen, pero no pueden borrarte! Ninguna luz tardía ha iluminado mi cielo, Ninguna mañana ha vuelto a resplandecer para mí; Toda mi felicidad vino de tu vida, Toda mi felicidad yace en la tumba contigo. Pero cuando los días de sueños dor...

Al lector Charles Baudelaire  La estupidez, el error, el pecado, la angurria, ocupan nuestras almas, trabajan nuestros cuerpos, y alimentamos nuestros blandos remordimientos, como los pordioseros nutren a sus gusanos. Nuestros pecados, tercos; nuestro arrepentir, débil; con creces nos hacemos pagar las confesiones, y volvemos alegres al camino fangoso, creyendo nuestras manchas lavar con viles lloros. En la almohada del mal es Satán Trimegisto quien largamente acuna nuestro encantado espíritu, y el precioso metal de nuestra voluntad íntegro lo evapora este sabio alquimista. ¡Es el diablo quien tiene los hilos que nos mueven! Atractivo encontramos en cosas repugnantes; cada día al infierno descendemos un paso, sin horror, a través de tinieblas que apestan. Cual pobre depravado que besa y que devora el seno flagelado de una antigua ramera, robamos al pasar un placer clandestino que muy fuerte exprimimos como naranja vieja. Apretado, hormigueante, como un millón de helmintos, un puebl...

"Canto a mí mismo". Walt Withman Yo me celebro y yo me canto, Y todo cuanto es mío también es tuyo, Porque no hay un átomo de mi cuerpo que no te pertenezca. Indolente y ocioso convido a mi alma, Me dejo estar y miro un tallo de hierba de verano. Mi lengua, cada átomo de mi sangre, hechos con esta tierra, con este aire, Nacido aquí, de padres cuyos padres nacieron aquí, lo mismo que sus padres, Yo ahora, a los treinta y siete años de mi edad y con salud perfecta, comienzo, Y espero no cesar hasta mi muerte. Me aparto de las escuelas y de las sectas, las dejo atrás; me sirvieron, no las olvido; Soy puerto para el bien y para el mal, hablo sin cuidarme de riesgos, Naturaleza sin freno con elemental energía. Creo en ti, mi alma, el otro que soy no se rebajará ante ti, Y tú no te rebajarás ante él. Tiéndete en el pasto conmigo, desembaraza tu garganta, No son palabras, ni música, ni versos lo que preciso, ni hábitos, ni discursos ni aun los mejores, Sólo quiero el arrullo, el sus...